Ya no leo entrelineas,
ni descifro jeroglíficos.
tampoco se de lo no dicho,
ni de intuiciones
o cosas invisibles.
Solamente sé que me haces doler la panza,

que inmolaste toda cosa mágica del nosotros,
que la primera persona del plural no es compatible con tus genes,
y cuando apareces me haces sentir desordenada.

Estoy empezando a creer en la mentira de los absolutos,

en tu presencia como un número más

de los tantos habitantes sin rostro que la ciudad camufla,

estoy empezando a creer que el pasado se hizo-de-aire 

y por su entramado no va a anclarse,

no va a irse,   

porque tal vez ni siquiera existe.

Despejando palabras con ritos,

tirando coladores,

cortando cordones con tijeras desafiladas,

aprehendiendo especies de gatos como pulpos

(con mas de 5 patas).

Viendo la efervescencia

de los proyectos en agua pegoteada,

el sostén invisible de lo estructurado que no encastra

y la dificultad de encontrar el lenguaje que nos abrigue del mundo.

Ando con una soledad inquieta y ruidosa esta noche,

contemplando lo que quedó,

después del cataclismo

arrasador de  arcoíris, cuadernos y espejos.