TRES.CIENTOS.SESENTA.Y.CINCO.DIAS.

Deshaceme de una vez

que no puedo irme si queda hilo en el carretel de tu pensamiento

Morite de mí

así aterrizo en algún lado,

salté hace rato

y aun este aire es trance.

Borrame de las agendas pasadas

hace papel picado con mis cartas

deja que a las fotos y al recuerdo se los lleve la basura

que todo lo que fue,

fue también hueco

y ahora es carne.