Los clavos de esperanza

dejaron huecos en el cuerpo

tallando constelaciones.

El silencio es el sonido invisible,

plastilina moldeable en monstruo o templo

sujeto a las voluntades creadoras.

Y los escondrijos de la piel

acogen semillas de pasionaria

que enseñan la constancia,

los signos de puntuación,

regando violines.

margengermanmargen.

Voz de oleajes que arrastran al medio del mar

y vuelven a la orilla de lo mundano

(no al margen)

con toda la profundidad en los ojos,

los espirales en las manos devenidos en caracoles,

el viento y el silencio hecho canción.

Vuelven a la orilla,

borde en el que las cosas son palpables,

no al margen

si a la redistribución de letras

desde donde la regeneración es posible.  

Enarbolada.

Te espero baldeando el romanticismo,
con la cantidad de anagramas posibles resueltos arriba de la mesa, 
la casa templada de olor a naranja, 
y los ojos dispuestos a sostener una mirada.
te espero matizando el pasado que encontré 
entre papeles esta mañana buscando decir
algo de que los girasoles se marearon.
Así te espero, 
practicando letra cursiva, 
convertida en tortuga de agua 
gastando poesía. 

Volver a la alegría cierta que guardan algunos recuerdos,

a las amistades que un día

colgamos con la ropa al sol

para que se oreen,

releer el subrayado de un libro olvidado,

escalar los vínculos,

dejar que se deslice lo que no alimenta

y sacar la podredumbre mas allá de nosotros mismos,

expulsándola del mundo.

Darle lugar al silencio,

a la mirada y a los gestos

para explorar otros dialectos

creando (creyendo) recreando

formas sueltas de habitar-nos. 

Ya no leo entrelineas,
ni descifro jeroglíficos.
tampoco se de lo no dicho,
ni de intuiciones
o cosas invisibles.
Solamente sé que me haces doler la panza,

que inmolaste toda cosa mágica del nosotros,
que la primera persona del plural no es compatible con tus genes,
y cuando apareces me haces sentir desordenada.

Estoy empezando a creer en la mentira de los absolutos,

en tu presencia como un número más

de los tantos habitantes sin rostro que la ciudad camufla,

estoy empezando a creer que el pasado se hizo-de-aire 

y por su entramado no va a anclarse,

no va a irse,   

porque tal vez ni siquiera existe.

Despejando palabras con ritos,

tirando coladores,

cortando cordones con tijeras desafiladas,

aprehendiendo especies de gatos como pulpos

(con mas de 5 patas).

Viendo la efervescencia

de los proyectos en agua pegoteada,

el sostén invisible de lo estructurado que no encastra

y la dificultad de encontrar el lenguaje que nos abrigue del mundo.

Ando con una soledad inquieta y ruidosa esta noche,

contemplando lo que quedó,

después del cataclismo

arrasador de  arcoíris, cuadernos y espejos. 

En el más acá,

ahora,

hay semáforos cíclopes
sin visera.

Una moto andando,

recorriendo el cemento

(percepción en movimiento de lo sin retorno)

Manos creando ventanas nuevas,

fabricando símbolos,

reduciendo verbos al infinitivo,

calando abismos musicales,

abandonando el pluscuamperfecto,

viviendo la conjugación del encuentro,

Sumergiendo al mundo

a-mares de intuición.  

anagramística.

agustina flora,
poseía espasmos,
llovió miedo,
ríes cosas,
paso gato,
andan toros.
                        nadan otros, 
                        gota sopa,
                        sacos irse,
                        medio ovillo,
                        pasemos poesía, 
                        angustia farol.

Certeza.

Se pudrió la posibilidad de dialéctica,
y así..todas las manzanas del cajón.
Las cosas parecen embalsamadas,
dando la sensación de vivas, pero muertas.
Y que vale más en esta taxidermia,
¿la sensación que nos genera o el estado de las cosas por sí mismas?

                                                                                                        Al niño pez.

Las burbujas salidas de tu boca,

celebrando el nacimiento de lo renacido

Y esta paz que hermana nuestras historias,

de días en los que el aire tenía la misma sustancialidad

(o insustancialidad) al entrar por nuestra nariz,

al penetrar los poros tocando los mismos puntos

de los huesos y el aura que los rodea,

poniéndonos la piel de gallina en la canción que suena ahora,

cruzándonos para que las raíces se expandan

o florezca la primavera dormida en cada rama. 

Que el asentamiento no le pida permiso

a las obligaciones rutinarias,

que la lluvia y el llanto revivan brotes

dados por perdidos,

y siempre tengamos en la punta de la lengua

un significante nuevo.

Que el amor recicle la frazada de lana

en adornos floridos

y no nos falte,

la luz creada por un bichito,

una vela,

o el amanecer que nos encuentra despabiladas. 

Demoliciones decía el cartel,

todos los órganos de mi cuerpo se apretaron

Y si tenemos un interior corporal oscuro

tocó el desasosiego de oscuridad.

Quedaba un poco de estructura,

la ventana por la que miraba seguia teniendo forma,

pero sin contenido,

el centro era vacio.

La ruptura de un hogar, 

el polvillo de la futura verticalidad,

hacia doler el estomago.

 

¿Como se disuelven los camaleones si se siguen perpetuando?

Nos recorremos ritmicamente,
las palabras dicen, pesan.
Vivir costó siempre,
no ahora que los años
y las canciones pasan.
El pasado estaba unido. 
pero de adelante para atrás, 
del presente-futuro al pasado
como los puentes que te devuelven a un lugar seguro,
cierto, quieto, querido,
templado de ganas de descubrir
sin seguridades preventivas, 
sin rodilleras, salvavidas, 
ni freno de bicicleta, 
con la fuerza del levantamiento,
sin importar lo doloroso de la caída.
Registros peculiares,
formas de ser, estar, escuchar,
cantar al mundo, 
cantándole a lo removido.

Constelación.

Amor implica muerte de viajes. 
él, hueco de frecuencias 
de cumpleaños caminando poemas y lineas,
que son en verdad peces con ovarios de girasol cortados con regla.
La canción de la luna 
y el jarabe para la tos 
son importantes para ir de paseo con un dragón.

elcarnavaltriste.

Digo que simbolizamos hasta lo efímero
como si eso algo.
entonces,
cinematografía de la despedida,
tratos de olvido
cortados con la misma tijera,
hechos y deshechos
llenos de tachaduras.
Descomposición de laberintos
con paredes que se reinventan
en construcción de muros propios,
ajados por las grietas del tiempo.
Eso, desafiando la invisibilidad de la ciudad,
viendo (no/s).

Transformación de cacofonía en sinfonías brillantes y saltarinas,

cielo de plaza a la siesta,

miles de centímetros de sonrisas,

argot de miradas.

Vivencia en un collage artístico en donde no reina la complementariedad,

pero si la telepatía.

Lagrima de domingo itinerante que puede caer cualquier día,

porque deambula,

pero encuentra tentempié en ser tres,

cabalísimo absurdo

que nos salva de lo inmundo.

Falenas pasadas por agua.

I


Sobrevolemos juntos 
esta catarata de ojos, bocas
y olvidos que se regeneran 
en olvidos y oídos con otras formas 
una y otra vez.
Sobrevolemos para crear del otro lado
el origen de nuestro,
solo nuestro olvido.


II


Las plantas carnívoras 
se olvidan del suelo fértil 
de la piel y se comen
sus propias raíces


III


No quiero palabras mordidas por el tiempo, 
ni tu boca diciéndolas,
ni mis tímpanos explotando 
al recibir matices de tu voz.
no quiero la saturacion de colores,
de tu presencia-ausencia-fantasma,
ni la reiteración onírica de tu cuerpo


IV


Lo inmundo no existe 
y vos haces itinerario de eso, 
para aturdir, 
para aturdirte, 
para tapar las voces de fondo 
que entre lineas se terminan escuchando.


V


El tiempo y sus navajas
que me acuchillaron
una noche de invierno.
Ser descuartizada
rota,
sangrante,
desgarrada.
Juntar la piel y remendar dolores
metamorfosearme
para ser, a demás de un cuerpo
alguien.

Requecho de matices.

I

Seamos saltimbanquis

en los rascacielos del alma procurando equilibrio.

II

No pretendo transformar tu silencio

es inmutable.

III

Mi reloj se paró

y en esta lluvia de serpentinas

cuento barcos de papel

para volverte a ver.

IV

Tanta cotidianeidad contagiada de tu risa

ahora rota

juntándola con la escoba.

V

Ausencia como condición de existencia,

cayéndose en pedazos de paredes,

revolcándose por el piso,

muriendo en el último trago de vino,

con la última palabra que escribo,

naciendo en cada beso,

ocultándose en cada rinconcito de la rutina,

dejándose ir y venir con el viento,

Ausencia que ya casi es igualita a tu nombre.

Parir un duelo no es asunto sencillo,

cría embrionaria o fetal compuesta de teclas,

larva subacuática de pensamientos rebobinados

esclusa falseada que comprime el agua toda adentro,

creando círculos infinitos que no explotan.

Un piano se me incrustó en el ovario izquierdo,

el día que quise soltarme de la música del recuerdo. 

La luna presenciaba 

la resureccion de sensaciones sentidas desde las entrañas

algun día,

de un tiempo que creí tan futuro

cuan metros bajo tierra de pasado

finalizando la desintegración.

  Mu-danza. 


Desvestir paredes,

embalar recuerdos

darle destino final a imágenes

y palabras de calendarios viejos.

Vivir la deconstrucción,

sentir el desasimiento

de paredes que se borran,

de rutinas que ya no van a ser,

de ordenes y vínculos que se configuran nuevamente

o dejan de existir.

TRES.CIENTOS.SESENTA.Y.CINCO.DIAS.

Deshaceme de una vez

que no puedo irme si queda hilo en el carretel de tu pensamiento

Morite de mí

así aterrizo en algún lado,

salté hace rato

y aun este aire es trance.

Borrame de las agendas pasadas

hace papel picado con mis cartas

deja que a las fotos y al recuerdo se los lleve la basura

que todo lo que fue,

fue también hueco

y ahora es carne.

Hilvano recuerdos

para no coser erratas

pero el hilo es tan fino

que se rompe,

como se rompen los días

en los que quisimos mañana,

en los que sentimos certeza de abrir los ojos

y vernos triunfantes de sobrevivir juntos

a una noche estropajo

creada por fantasmas,

mutilada por un abrazo-fe  

de repetirnos al oído:

todo va a estar bien.

Constructora de certezas en mí

desdibujante de los espectros de mi alma 

reveladora de golondrinas

que son verdad,

libertad,

o lo que mis ojos quieran.

te doy para cuando necesites

algunas palabras 

y un poquitito de tibieza.

Ella vino a jugar

a probar personajes

a demostrar que uno puede ser todo sin irse

sin dejar de ser.

Vino así,

sonriente y amarilla

a convidarme migajas de un amor sin tiempo

a ser expectante silenciosa de la ausencia

a esperarme en el fondo o a la salida del hueco.

Vino a trepar andamios

a intentar  equilibrio en cuerdas flojas

a caminar equinoccios y solsticios

Vino a absorber el mundo de otro modo

rompiéndose  los pies

caminando la vida juntas.

Te hablo con el nudo en la garganta,

las lagrimas rodándome en la cara

la angustia en la boca del estomago, 

el alma en la mano,

te hablo con los ojos apretados de nostalgia

mientras afuera diluvia

y pareces no escucharme.

Y nos fundimos en el desencuentro

en el no llegar (no querer-llegar) a ninguna parte

en medir con centímetro el azar

en la sigilosa tarea de nombrar lo incierto.

Nos transmitimos inseguridades 

para quedar del mismo lado 

                                            cada vez más lejos.

Vaivén de hamacas que se mueven solas en una plaza

ojos-misterio de dos hombres

que comparten distancia y vereda.

Sillas vacías enfrente de una puerta abierta

sugieren la contemplación del abismo desde el vacio.

El dolor se disfraza,

es aguja

es ausencia.

La sangre dibuja formas en las servilletas,

en las sabanas

en un cuerpo 
                       desgarrandosé.